A Solidão da Palavra Não Dita

(André de Moraes)

A ponta daquela língua

Por muitas vezes hospedara aquelas palavras

Que não saíam visto as muitas travas

E acabariam solitárias e à míngua

Numa vida de direção ambígua

Que da dúvida se via escrava

Quanto seria suficiente motivo

De estranha, porém real, atitude

De não acolher a calada palavra como virtude

Antes satisfazer-se na capa do livro

Que semelhante ao teto de vidro

Se quebra
Não importando beleza ou amplitude

Solitária àquele presente

A palavra ousou sair

Não sabendo mais como mentir

Nem mais suportando ser tida como doente

Reivindicando tratamento coerente

Cansada foi dormir

Acordou ao sentir

Que haviam lhe atribuído nova corrente

E em vão tentou destruir como o mesmo dente

Que um dia ornou seu sorrir

E hoje parecia simplesmente servir

Como prova de sua tentativa inocente

Todavia não se rendeu

Rangeu até o fim

E não havendo mais dia

A noite foi sua guia

Na construção do interno jardim

Onde boas culturas vingavam, enfim

E um refúgio se construía

Até que juntas as “mudas” fossem a livraria

Que para sempre teria dentro de si

E somente quem entrasse ali

Veria
Entenderia
Comigo a sorrir...

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