9º Andar

(André de Moraes)

Um cigarro naquela janela

A cidade como uma tela

Virtuais abraços

Ô visita boa

Um devaneio a toa

Da festa que parecia boa

Um beijo lhe resta

Floresce a angústia

Que enternece a memória

Ao pensar na altura

Onde deixara a história

E na viagem

Não se completa a saudade

Que moveu o pensamento

Levando depois o pé

Na crença que ainda é

O já passado momento

Para o qual não existe instrumento

Que o faça voltar

Mas por que não voar

O passarinho amante do vento

Cantando no entorno da vida

Ainda crendo que solfejo

Faria despertar sonoro desejo

Base da sua lida?

Pequena verdade fria

Onde calor não sobra

Pois falha foi a obra

Que para acesso

Não deixou via

“Fechado”

“Ocupado”

Na porta se lia

Cansadas

Porém incessantes

Flores caladas

Se doam

Ecoam

Mas já havia ido

A primavera

Agora são

Eram

Ou serão

Apenas desculpas para varandas

De janelas

Elas

Como a banda

Cuja música ninguém canta

Pois é como preso sem sela

Que não foge dela

Pois pela parede se encanta

Mas depois de recusada a dança

Apenas traga

Assistindo na tela

A cidade que não cansa

Nem queda mansa

Mas ensina

Que uma boa sina

É a que nunca se alcança

Mas se desfaz como trança

Antes que a cabeça

Mesmo que amanheça

Ceda à vil semelhança...

Ali-vi-o Espinho

(André de Moraes)


Pareciam flores
Cheguei mais perto
Não sabendo ao certo
Pensei amores
No coração desabrocharam cores...
Era um espinho de pétalas coberto

Indaguei seu disfarce
Como podia enganar-me assim
Ousando melhor aparência para si
Na esperança que eu o abrace?

O espinho respondeu:
Minha vida é ferir
E depois ver o ferido partir
Não espera para entender como eu
Sem aquilo que o poeta nos deu
Poderia alguém atrair

Voltei para mim
Abracei o espinho
Dor ao invésde carinho
Suportei até o fim
Suei orvalho naquele jardim
Até que surgisse um ninho

"Não espere prazer"
Disse o espinho já comedido
Apontando para outro sentido
Mostrava rosas a florescer
Lembrando os olhos do doce viver
E na cúmplice pele, o dolorido

Eu, não mais arrependido
Habitei aquele lugar
Vi que mil vidas poderia ter tido
E em todas, o espinho havia de abraçar
Mesmo sem pétalas, sem disfarçar
Aquilo me seria abrigo...


Pelo tempo das muitas cumplicidades que abrigamos em nós ❤🍃

Naquela Paixão Vi-vida

(André de Moraes)

A paixão que eu não vivi

Diz muito sobre mim

Cedi contínuo “sim”

Ao tempo que passou e não sofri

Como quando dormi

Enquanto acordada

Estavas dentro de mim

A paixão que não vivi

Não voltou

Foi-se com saudades daquela dança

Que nos envolveu como trança

E partindo

O laço

Desatou

Sorrindo

Chorou

Jamais saberia se indo

Renunciava amor

A paixão que não vivi

Ainda vive

Resiste

Mas não insiste

Talvez cansada do ócio

Que povoou nossos lábios

E não nos fez sócios

Do comum negócio

Que não fechamos

Pelo desperdício voluntário

Como apertado salário

Que se gasta com qualquer troço

A paixão que não vivi

Vi

Noutro seio

Sem rodeio

Rodava e torno de si

Feliz

Consegui sorrir

Mas não hábil atriz

Refiz

O trajeto do pensamento

Que de tão intenso

Nunca passou

Decidido ficou

Revisitando em contínuo o tempo

Quando o ali era aqui

E o depois, agora

Naquela hora

Entendi

A paixão que não vivi

Aconteceu

Não comigo

Mas com um outro eu

Que noutro seio encontrou abrigo

Ao invés de inimigo

A mim completou

E semeando o que sobrou

Colhi um destino

No qual não me confino

Pelo tu que em mim restou

Liberdade

E amor...

A Solidão da Palavra Não Dita

(André de Moraes)

A ponta daquela língua

Por muitas vezes hospedara aquelas palavras

Que não saíam visto as muitas travas

E acabariam solitárias e à míngua

Numa vida de direção ambígua

Que da dúvida se via escrava

Quanto seria suficiente motivo

De estranha, porém real, atitude

De não acolher a calada palavra como virtude

Antes satisfazer-se na capa do livro

Que semelhante ao teto de vidro

Se quebra
Não importando beleza ou amplitude

Solitária àquele presente

A palavra ousou sair

Não sabendo mais como mentir

Nem mais suportando ser tida como doente

Reivindicando tratamento coerente

Cansada foi dormir

Acordou ao sentir

Que haviam lhe atribuído nova corrente

E em vão tentou destruir como o mesmo dente

Que um dia ornou seu sorrir

E hoje parecia simplesmente servir

Como prova de sua tentativa inocente

Todavia não se rendeu

Rangeu até o fim

E não havendo mais dia

A noite foi sua guia

Na construção do interno jardim

Onde boas culturas vingavam, enfim

E um refúgio se construía

Até que juntas as “mudas” fossem a livraria

Que para sempre teria dentro de si

E somente quem entrasse ali

Veria
Entenderia
Comigo a sorrir...

...

O Inconvencível Argumento

(André de Moraes)

Infinitas conversas

Alegres

Desconcertantes

Modestas

Tudo era argumento

Para não nos convencer

Para que não chegasse o amanhecer

Em nosso prazeroso e confuso sentimento

Vago era o entendimento

Ousada a expressão

Palavras brotavam do chão

Floreavam em leal sentimento

Da paisagem fora complemento

Do sol, rotação

Tal bela construção

Da palavra me tirou o assento

Do tempo, o momento

Do espaço, a posição

Antes tanto justificado quanto em vão

Ofuscou o árduo esclarecimento

A ida se foi

Sem constrangimento expôs

Quão frágil era a palavra

Que, ao menor contato com o corpo em lava,

Recorria ao “depois”

Longe não se podia ser dois

Próximos, o tato lhes era lavra

A noite se opôs a solidão

E o outro dia me foi quase contento

Em alusão ao movimento rápido e lento

O tempo foi descontinuação

Tal qual a razão

Cujo limite era mil intentos

No fim não passava de argumento

Tentando calar aquela imersão

Resquícios daquele ninho

Cuja atuação não exigia roteiro

Apenas que fosse por inteiro

Ornado de sutil carinho

Ventos acumulados em nosso moinho

Instigavam-me pelo seu cheiro

Que ainda vivo no meu travesseiro

Era rastro do que ficou pelo meio do caminho...

Coracionalta de Primeira Viagem

(André de Moraes)

A paixão é uma obra
Que muito espera da alma
Inquieta, não se acalma
E a vida não desdobra
Para a desejada valsa
Precisa do tempo que falta
Nunca contente com aquele que sobra

O tesão também é obra
Daquelas de menor acabamento
Geralmente nada lento
Pula muros, faz manobra
Morde a língua, encanta a cobra
O tempo é durante, é momento
E o intervalo até a próxima é a sobra

Mas ousada obra é o amor
Que a tudo se ousa voluntário
Cuida do alheio orquidário
Mesmo sem saber o que é flor
Parte para muito ardor
Se o tempo lhe for raro
Cultiva a florada em diário
Se constante a presença for

No fim
Somos inacabada obra
Em caderno sem pauta
Serei seu coracionalta
Quando o tempo que me sobra
For o mesmo daquele que te falta
E o tempo que me flauta
For o mesmo que te trova...

#haikaibalão

❤ =)

Sara

Inspirado em Calvino, segue a descrição de Sara, uma das cidades invisíveis que visitei no pensamento, como forma de estender sua existência para outras pessoas.

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Sara era uma cidade intrigante. A entrada era um grande espelho cuja moldura era composta por sentimentos involuntários dos seus habitantes. Cor, forma e textura que involucravam a moldura davam a ideia de como estava o humor dos citadinos. Todavia, isso era perceptível apenas para quem já havia estado em Sara, que era uma cidade de única visita: uma vez dentro, ou se mora nela ou, saindo, não mais é possível voltar. Também não é possível que alguém que já a visitou elucide o sentido dos sentimentos involuntários para outrem que lá nunca esteve. Após entrar no espelho era compreensível que não houvesse necessidade de voltar ali. A sensação era de completude e estranha compreensão total das relações que ali existem desde sua fundação. As várias versões de como a cidade surgira eram divergentes e complementares. A cada chuva, havia uma nova revelação sobre a história de Sara: o sol secava parte do chão de forma que, a parte que ainda ficava molhada formava algumas palavras que eram unidas no “grande abrigo das histórias jamais contadas em vão”. Ali essas palavras eram muito bem cuidadas como se fossem crianças. A intenção era que elas crescessem e se tornassem textos que iriam contar uma faceta da história de Sara. Havia voluntários para garantir o pleno desenvolvimento dos textos. Especial atenção era ofertada para uma fase equivalente adolescência humana. Nesta, as palavras sempre pensavam em desistir de virar textos históricos para ingressar em poesias pagãs de uns agitadores que, no passado, tentaram dar outros usos as palavras. Alegavam os mancebos sobre a possibilidade de se alcançar maior diversidade nas revelações se as palavras tivessem mais autonomia. Foram transformados em órfãs utopias. Os textos, já crescidos maduros e autônomos, revelavam, além dos acontecimentos e demais sensações de quem havia construído a cidade, novos usos para os espelhos nos quais as pessoas moravam. Acreditava-se que um dia aconteceria uma chuva que revelaria como voltar a cidade e todxs temiam que isso descontinuasse suas vidas naquele lugar que era composto somente por pessoas que não queriam ter que voltar para lá. Com tempo escasso, não consegui conversar com muitos textos no “grande abrigo das histórias jamais contadas em vão”. Mas conheci o revelador de como a moldura funciona. Não é possível explicar, pois é algo que só entende estando na cidade. Quem sai se lembra de tudo, mas vai esquecendo à medida que vai passando as informações para alguém seja de forma oral, escrita ou qualquer outro meio. Ou seja, já não lembro mais de nada que escrevi aqui. Ao tentar reler, a única coisa que conseguirei ver é um espelho. Um parágrafo em transição para se tornar um texto explicou que isso acontece, pois ninguém jamais sai daquela cidade antes de relatar tudo aquilo que absolveu de lá. Ensinar o caminho da cidade para outras pessoas era outra forma de esquecê-la completamente. Para quem nunca esteve em Sara, cada informação que recebe sobre a cidade é uma chance a menos de conhecê-la. Moraria em Sara, mas saí sem vontade de voltar por que sabia que jamais ela sairia de mim. E para morar em mim, não precisa renunciar nada. É bem mais fácil. Eu apenas não posso mais dizer nada. E também creio que não queiras mais saber.

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